September 9th, 2006

Il Bastardo

Ля. The True North strong and free.



Сонный день. Встаю, не успев ухватить закат, и во рту свинец. Зажигаю благовония, кедр, две палочки, бесконечно долго смотрю, как расслабленно вытанцовывает па Мебиуса дым. Где-то наверху, за две тысячи километров, пилот маленького самолетика смотрит сейчас вниз и видит, как темнота слизывает землю словно второклассница сливочное мороженное. Азартно. Со вкусом. Кусочек за кусочком. До конца. Может быть, ему даже страшно. Скорее всего — нет. Закрываю глаза и тихонько гужу в тон: "хммммм". Пахнет кедром. Сонный день.

***

Мысль о концептуальности крутится в голове как шаловливый котенок и никак не удается ухватить ее. Что-то об однообразии многообразия, о моде, о шагающей строем индивидуальности и о скуке. Ладно, пусть ее.

Котенок вприпрыжку уносится прочь.

***

Робко, украдкой, желтыми стежками листьев на деревьях, каплями пара изо рта, мерзлым утренним воздухом, недотягивающим до зенита Солнцем, вокруг случается осень.

***

Je l'attise cet amour
Les brindillent volètent
Tu n'y vois que du feu
C'est sa vie secrète
Pourtant... Pourtant... Pourtant...


Иногда, все-таки, мне удается себя удивить. Как, как можно было забыть целый язык?!